Traducere dupa versiunea cantata de Les Tetes Raides :
Sunt lipsit de credinta, deci nu pot fi fericit, caci un om care
risca sa se teama ca viata sa este o ratacire absurda catre o moarte
sigura, nu poate fi fericit. Nu am primit mostenire nici dumnezeu,
nici punct fix pe pamant de unde as putea atrage atentia vreunui zeu
: nu mi s-a incredintat nici furia bine deghizata a scepticului, nici
viclenia de (indian) Sioux a rationalistului sau candoarea ardenta a
ateului. Nu indraznesc deci sa arunc cu piatra nici in cea care crede
in lucruri care nu-mi inspira decat indoiala, nici in cel care
cultiva indoiala ca si cum nu ar fi, si ea, inconjurata de tenebre.
Aceasta piatra m-ar atinge si pe mine, caci sunt sigur de un lucru :
nevoia de consolare pe care o cunoaste fiinta omeneasca este
imposibil de saturat.
In ce ma priveste, urmaresc
consolarea asa cum vanatorul urmareste vanatul. Oriunde mi se pare ca
o zaresc in padure, trag. De cele mai multe ori nu ating decat vidul,
dar din cand in cand, o prada imi cade la picioare. Si, cum stiu ca
(consolarea) nu dureaza decat timp de un suflu de vant in creasta
unui copac, ma grabesc sa ma duc la victima mea.
Ce am atunci in brate ?
Pentru ca sunt un singuratic :
o femeie iubita sau un tovaras de drum nefericit. Pentru ca sunt poet
: un arc de cuvinte, caci simt bucurie si teama cat sa ma inalt.
Pentru ca sunt prizonier : o viziune brusca a libertatii. Pentru ca
sunt amenintat de moarte : un animal viu si cald, o inima care bate
sarcastic. Pentru ca sunt amenintat de mare : un recif de granit
dur.
Dar exista si consolari care
vin la mine fara sa fie chemate si imi umplu camera de soapte odioase
: Sunt placerea ta – iubeste-i pe toti. Sunt talentul tau –
abuzeaza-ma, asa cum faci cu tine ! Sunt dorinta ta de placeri –
traiasca gurmanzii ! Sunt singuratatea ta – dispretuieste oamenii !
Sunt aspiratia ta catre moarte – atunci transeaza !
Muchia de cutit este ingusta.
Viata mea este amenintata de doua pericole : de gurile avide ale
lacomiei, si pe de alta parte de amaraciunea avaritiei care se
hraneste din ea insasi. Dar ma incapatanez sa refuz a alege intre
orgie si asceza, chiar daca pentru asta trebuie sa indur supliciul de
foc al dorintelor mele. Pentru mine nu ajunge sa stiu ca deoarece nu
suntem liberi de actele noastre, totul are scuza. Ce caut nu este o
scuza pentru viata mea ci contrariul unei scuze : iertarea. Imi vine
in cele din urma ideea ca orice consolare care nu ia in considerare
libertatea mea, este inselatoare, caci nu este decat imaginea
reflectata a disperarii mele. Intr-adevar, cand disperarea mea imi
spune : pierde-ti increderea, caci fiecare zi nu este decat un
armistițiu intre doua nopti, falsa consolare îmi spune : Spera,
caci fiecare noapte nu este decât un armistițiu intre doua zile.
Dar
umanitatea nu are ce face cu o consolare in forma de spirit : ea are
nevoie de o consolare care ilumineaza. Si cel care doreste sa devina
rau, adica omul care actioneaza ca si cum toate actiunile pot fi
justificate, trebuie sa aiba macar bunatatea de a o mentiona cand isi
atinge scopul.
Nimeni nu
poate enumera toate cazurile in care consolarea devine o necesitate.
Nimeni nu stie cand va cadea crepusculul si viata nu va
fi o problema care poate fi rezolvata
divizand lumina de intuneric si zilele de nopti, ci
o calatorie imprevizibila intre locuri care nu exista. Pot, de
exemplu, sa merg pe mal si sa simt dintr-o data provocarea
inspaimantatoare pe care eternitatea o lanseaza existentei mele in
miscarea perpetua a marii si in fuga perpetua a vantului. Ce devine
atunci timpul, daca nu o consolare ca nimic din ce e uman nu dureaza
– si ce consolare mizerabila, care nu imbogateste decat elvetienii.
Pot sa raman asezat in fata unui foc, in camera cea mai putin expusa pericolului si sa simt dintr-o data moartea cum ma cerne. Ea se gaseste in foc, in obiectele ascutite care ma inconjoara, in greutatea acoperisului si in masa zidurilor, ea se regaseste in apa, in zapada, in caldura si in sangele meu. Ce devine atunci sentimentul uman de siguranta daca nu o consolare pentru faptul ca moartea este ce e mai aproape de viata – si ce consolare mizerabila , care nu face decat sa ne aminteasca ce vrea sa ne faca sa uitam !
Pot sa raman asezat in fata unui foc, in camera cea mai putin expusa pericolului si sa simt dintr-o data moartea cum ma cerne. Ea se gaseste in foc, in obiectele ascutite care ma inconjoara, in greutatea acoperisului si in masa zidurilor, ea se regaseste in apa, in zapada, in caldura si in sangele meu. Ce devine atunci sentimentul uman de siguranta daca nu o consolare pentru faptul ca moartea este ce e mai aproape de viata – si ce consolare mizerabila , care nu face decat sa ne aminteasca ce vrea sa ne faca sa uitam !
Pot sa imi
umplu toate paginile albe cu cele mai frumoase combinatii de cuvinte
pe care le poate imagina creierul meu. Avand in vedere ca vreau sa ma
asigur ca viata mea nu e absurda si ca nu sunt singur pe pamant, adun
toate aceste cuvinte intr-o carte si o ofer lumii. In schimb, aceasta
imi da bogatia, gloria si tacerea. Dar ce pot face cu acesti bani si
ce placere pot sa simt cand contribui la progresul literaturii – nu
doresc decat ce nu voi avea : confirmarea ca ale mele cuvinte au
atins inima lumii. Ce devine atunci talentul meu daca nu o consolare
pentru faptul ca sunt singur – dar ce consolare inspaimantatoare,
care ma face sa imi resimt singuratatea de cinci ori mai tare !
Pot sa vad
libertatea incarnata intr-un animal care traverseaza cu repeziciune
luminisul si sa aud o voce care sopteste : Traieste simplu, ia ce
vrei si nu-ti fie teama de legi ! Dar ce este acest sfat bun daca nu
o consolare pentru faptul ca libertatea nu exista – si ce consolare
nemiloasa pentru cel care isi spune ca fiinta omeneasca a avut nevoie
de milioane de ani ca sa devina o soparla !
La final,
pot sa imi dau seama ca acest pamant este o groapa comuna in care
regele Solomon,
Ofelia si Himmler se odihnesc unul langa altul . Pot sa concluzionez
ca si calaul si nefericita se bucura de aceeasi moarte ca si
inteleptul, si ca moartea ne poate fi o consolare pentru o viata
ratata. Dar ce consolare atroce pentru cel care vrea sa vada in viata
o consolare pentru moarte !
Nu posed
nici o filozofie in care sa ma pot misca precum pestele in apa si
pasarea in cer. Tot ce posed e un duel si acest duel se da in fiecare
minut al vietii mele intre false consolari, care nu fac decat sa
sporeasca neputinta mea si sa adanceasca disperarea, si cele
adevarate, care duc spre o libertate
temporara. Ar trebui poate sa spun: cea
adevarata, caci, in adevar, singura consolare care e reala pentru
mine este ca sunt un om liber, un individ inviolabil, o fiinta
suverana in interiorul limitelor mele.
Dar
libertatea incepe prin sclavie si suveranitatea prin dependenta.
Semnul sigur al servitutii mele este frica de a trai. Semnul
definitiv al libertatii mele este faptul ca frica lasa loc bucuriei
linistite a independentei. As putea spune ca am nevoie de dependenta
pentru a putea cunoaste in cele din urma consolarea ca sunt un om
liber, si este cu siguranta adevarata. In lumina actelor mele, imi
dau seama ca toata viata mea nu ar fi avut ca scop decat sa-mi aduca
nefericirea. Ce ar fi trebuit sa-mi aduca libertatea, imi aduce
sclavia si pietre in loc de paine.
Ceilalti
oameni au stapani. In ce ma priveste, talentul meu ma face sclav pana
in punctul in care nu indraznesc sa il folosesc, de frica sa nu-l
pierd. In plus, sunt atat de mult sclavul numelui meu, ca nu
indraznesc sa scriu un rand de frica sa nu-i fac rau. Si, atunci cand
depresia soseste in cele din urma, sunt de asemena sclavul ei. Cea
mai mare dorinta a mea este de a o retine, cea mai mare placere este
sa simt ca tot ce valorez se regaseste in ce credeam ca am pierdut :
capacitatea de a crea frumusete pornind de la disperarea mea, de la
dezgustul si slabiciunile mele. Cu o bucurie amara, doresc sa vad
casele mele cazand in ruina si sa ma vad invelit pe mine insumi
in zapada uitarii. Depresia mea este o papusa ruseasca, si in ultima
papusa, se gasesc un cutit, o lama de ras, un peste, o apa adanca si
un salt in hau. Sfarsesc prin a deveni sclavul acestor instrumente
ale mortii. Ma urmaresc precum cainii, doar daca nu cumva cainele
sunt chiar eu. Si mi se pare ca sinuciderea este singura dovada a
libertatii umane.
Dar, venind
dintr-o directie pe care nu o banuiesc inca, iata ca se apropie
miracolul eliberarii. Acesta se poate produce pe un mal, si aceeasi
eternitate care imi trezea frica mai devreme este acum martorul
ascensiunii mele la libertate. In ce consista deci acest miracol ?
Pur si simplu in brusca descoperire ca nimeni, nici o putere, nici o
fiinta omeneasca n-are dreptul sa lanseze
catre mine exigente precum cea ca dorinta mea de a trai sa scada.
Caci daca aceasta dorinta nu exista, ce poate atunci exista ?
Deoarece
sunt pe malul marii, pot invata de la mare. Nimeni n-are dreptul sa
ii ceara marii sa poarte toate vapoarele, sau vantului sa umfle
perpetuu toate panzele. De asemnea, nimeni nu are dreptul sa imi
ceara ca viata mea sa consiste in a fi prizonierul anumitor functii.
Pentru mine, nu este datoria inainte de toate : ci viata inainte de
toate. Ca si ceilalti oameni, am si eu dreptul la momente in care pot
face un pas inapoi si sa simt ca nu sunt numai o parte din aceasta
masa pe care o numim populatia globului, ci si o unitate autonoma.
Numai
intr-un asemenea moment pot sa ma eliberez
de toate faptele vietii care inainte mi-au cauzat disperarea. Pot
recunoaste ca marea si vantul nu vor sovai sa imi supravietuiasca si
ca eternitatea nu se ingrijeste de mine. Dar cine imi cere sa ma
ingrijesc de eternitate ? Viata mea e scurta numai daca o pun pe
esafodul timpului. Posibilitatile dintr-o viata sunt limitate numai
daca numar cuvintele sau cartile pe care voi avea timp sa le creez
inainte de a muri. Dar cine imi cere sa numar ? Timpul nu este
etalonul care se potriveste vietii. In fond, timpul este o unitate de
masura fara valoare caci nu atinge decat operele
avansate ale vietii
mele.
Dar tot ce
este important si tot ce ii da vietii mele continutul sau minunat :
intalnirea cu o fiinta iubita, o mangaiere pe piele, un ajutor
intr-un moment critic, spectacolul clarului de luna, o plimbare pe
mare intr-o barca cu panze, bucuria pe care i-o dau unui copil,
frisonul in fata frumusetii, toate acestea se deruleaza in totalitate
in afara timpului, caci nu conteaza ca intalnesc frumusetea timp de o
secunda sau de 100 de ani. Nu numai ca fericirea se situeaza in afara
timpului, dar ea neaga orice relatie intre acesta si viata.
Ridic deci
de pe umerii mei povara timpului si cu aceasta ocazie pe aceea a
performantelor care mi se cer. Viata mea nu este ceva ce trebuie
masurat. Nici saltul capriorului, nici rasaritul soarelui nu sunt
performante. O viata omeneasca
nu este nici ea o performanta, ci ceva care creste si cauta sa atinga
perfectiunea. Si ce este perfect nu indeplineste o performanta : ce
este perfect lucreaza in repaus. Este
absurd sa pretindem ca marea este facuta sa poarte flote sau delfini.
Desigur, ea o face – dar pastrandu-si libertatea. Este de asemnea
absurd sa pretindem ca omul este facut pentru altceva decat pentru a
trai. Desigur, el aprovizioneaza masini si scrie carti, dar poate la
fel de bine sa faca si altceva. Important este sa faca ceea ce face
in deplina libertate si cu constiinta intreaga ca, precum oricare
alt element al
creatiei, el este un scop in sine. Se
odihneste in sine insusi ca o piatra pe nisip.
Pot chiar sa
ma eliberez de puterea mortii. E adevarat ca nu ma pot elibera de
ideea ca moartea merge in urma mea si nici sa neg ca e reala. Dar pot
reduce la zero amenintarea pe care o constituie, incetand sa imi agat
viata pe puncte de sprijin atat de precare precum timpul si gloria.
Insa nu este
in puterea mea sa raman intors etern catre mare si sa compar
libertatea sa cu a mea. Va veni si momentul cand va trebui sa ma
intorc catre pamant si sa fac fata organizatorilor opresiunii careia
ii sunt victima. Voi fi atunci constrans sa recunosc ca omul a dat
vietii lui forme care, cel putin in aparenta sunt mai puternice decat
el. Chiar si cu libertatea mea
recenta nu pot sa le sparg, nu pot decat sa suspin sub greutatea lor.
Insa, printre exigentele care apasa peste om, pot sa vad care sunt
absurde si care sunt ineluctabile. Dupa mine, un fel de libertate
este pierduta pentru totdeauna sau pentru mult timp. Este vorba
despre libertatea de a poseda propriul element. Pestele il are pe al
sau, la fel si pasarea si animalul terestru. Thoreau avea inca
padurea Walden – dar unde e acum padurea unde fiinta omeneasca
poate sa arate ca este posibil sa traiasca in libertate, in afara
formelor incremenite ale societatii ?
Sunt obligat
sa raspund : nicaieri. Daca vreau sa traiesc liber, trebuie sa o fac
pe moment in interiorul acestor forme. Lumea este deci mai puternica
decat mine. Puterii sale nu pot sa ii opun decat pe mine insumi –
dar, pe de alta parte, este considerabil de
mult. Cat timp nu ma las strivit de numar,
sunt eu insumi o putere. Si puterea mea este redutabila atata timp
cat pot sa opun forta cuvintelor mele celei ale lumii, caci cel care
construieste inchisori se exprima mai putin bine decat cel care
construieste libertatea. Dar puterea mea nu va mai cunoaste limite in
ziua in care nu voi avea decat tacerea pentru a-mi apara
inviolabilitatea, caci un topor nu poate
face nimic impotriva tacerii vii.
Aceasta este
unica mea consolare. Stiu, caderile in depresie
vor fi numeroase si profunde, dar amintirea miracolului eliberarii ma
poarta ca o aripa catre un scop care ma ameteste : o consolare care
poate fi mai mult decat o consolare si mai mare decat o filozofie,
adica un motiv de a trai.